Olvasási idő 3 perc

tiszta életveszély

EGYIK VIRÁG | NAPLÓ

A Bob az udvaron fekszik, csodálatosan fehér bundájába láthatatlan koszokat gyűjt. Ma se csinál semmit, nagyjából egész nap fekszik, ez minden nap a programja. Telnek az órák, és nem érzi a cselekvés kényszerét. A hintaágyban ülök, ráparancsoltam magamra, hogy üljek már egy helyben kicsit. az idei nyaralásom százkilencvenhatodik napján. Egy helikopter zúgásával valami bogár kezd a fejem körül keringeni, felpattanok, bemegyek a házba, mert ami sok az sok. A szúnyogokat még ki lehet bírni, de ezt a mini helikoptert semmiképp. A Bob olyan értetlenül néz rám, hogy miért kell folyton pattogni. Vajon tényleg erre gondol, ahogy hosszan, látszólag komolyan néz? Lehet, hogy csak arra, hogy mikor fog megint enni.

Nem értem amúgy ezt a nyaralás dolgot, mondanám a grúznak, ha itt lenne, de mivel nincs, a képzeletbeli grúzzal folytatom a társalgást. Én minden nap nyaralok, akkor is, ha halálra dolgozom magam. Úgy érzem, hogy a fáradtság még jobban lelkesít. Nem tudom, mióta érzem úgy, hogy állandóan nyaralok, nem emlékszem vissza arra az időre, amikor nem így volt.
Ha viszont folyton dolgozol, akkor hívhatjuk aktív pihenésnek a te állítólagos nyaralásod, mondaná ő. Nem arról van inkább szó, hogy nem vagy képes pihenni? Az, hogy nyáron olyan érzésed van, mintha nyaralnál, miközben halálra dolgozod magad, azt jelenti, hogy vágysz a nyaralásra, de képtelen vagy kikapcsolni, fejtené ki az én fizetetlen pszichológusom.
Felakasztod a diófára a függőágyat, amiben ezen a nyáron egyszer, ismétlem, egyetlenegyszer feküdtél, folytatja az odaképzelt grúz, és óriási munkával megcsinálod a tavat, amiben majd állítólag fürödni fogsz, de tudjuk, hogy nem lesz rá időd, mert majd kitalálsz valami mást, amit még meg kellene csinálni. És minden nap meggyőzöd magad arról, hogy a rengeteg munka valójában a nyaralás része, de ez a cselekvéskényszer abszolút rendellenes.
Közben a verandán a Kicsi fekszik az egzaltáltan színes fotelban. A Kicsi tegnap délután óta semmit nem csinál. Idáig minden nap egy farakás előtt strázsált órák hosszat zsákmányra várva, és úgy járt-kelt a házban, mintha valami rendkívül fontos dolga lenne, de tegnap óta csak a fotelban fekszik a pózokat váltogatva. Azon tűnődöm, hogy minek pihen, amikor nincs mit kipihennie. A harmadik macska is megszűnt létezni, csapzottan pihen az íróasztal előtti széken. Elbújt a padláson éjszaka a vihar alatt, nem bírtam felmenni, hogy megmentsem, mert akkora volta a vihar, hogy biztosan megrepedt az ég a folytonos villámlástól. Nincs az az üvegbúra, az a masszív ég-anyag, amelyik ezt kibírja, és most beszivárog a résen az álmosító tehetetlenség.
Szeretem ezt a házat, mondom az odaképzelt grúznak. Szeretem, hogy befolyik a falakon az eső, hogy viharban a rozoga ablak alatt a függöny csurom vízben áll, hogy a verandán a kazettákból folyton kiesik a gitt, és a padlásra menet egyszer majd leszakad a lépcső. Rendbe kéne hozni, mondaná a grúz, mert ő mindent jobban tud, de szerintem a rendben levés viszonylagos. Ez a ház nekem így van rendben, ahogy van, mert olyan, mint maga az élet. Tiszta életveszély.